Carta ao amigo de sempre

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Sim, eu ainda escrevo cartas e ainda as leio,

nos dias que se demoram como se o tempo não fosse este, o agora, mas o de antes.

Você se lembra?

As tardes eram longas a ponto de nos deleitarmos

com observações, conversas, leituras e tanto mais...!

Sim. É claro que você se lembra, caso contrário não mais receberia ou responderia

minhas cartas, escritas deste jeito tão antigo, como o tempo que se perdeu...

ou, como o tempo que ganhou outro tempo...outros formatos...alegorias...

Ontem estive na praça em que você pintou a paisagem esmaecida de uma árvore que já morria... eu me demorei ali, onde ficamos sentados por muitas horas, até que o vento de final de tarde e a luz já não fossem mais hospitaleiros.

Aconteceu o mesmo...apenas eu não estava a pintar...observava, antes, o local vazio que a árvore deixou...alguns pássaros por ali nem mesmo sabem que houve o tempo de uma árvore majestosa bem onde eles bicavam e bicavam, sem importarem-se com as horas.

Afinal, meu amigo....que são as horas?

Acredito que este inverno esteja por se tornar mais seco do que o do ano passado...as manhãs nascem raiadas...o céu tem aquele azul de que você tanto gosta. Tanto melhor...assim pode-se sair e caminhar mais à vontade e aquecer-se ao sol ameno, mas vibrante.

Não há muito mais a dizer. Escrevo mais para que saiba que ainda escrevo, sim.

E estarei a escrever até quando, quem sabe, minhas mãos estremeceram com a chegada oportuna - sempre- de nossa tia-velha. Um dia...deve bem lembrar-se, demos esse nome ao que chamam de fim desta vida.

Então, já sabe.

Estou aqui. Exatamente aqui. Sentada à mesma escrivaninha que recebe a luz da janela e o bom ar que vem do sul.

Remeterei esta para você tentando incluir meu abraço mais amigo, para que se aqueça ao reconhecer-me presente.

Porque, afinal, meu amigo...enquanto estivermos nos escrevendo cartas, seremos a prova viva de que existe - e como existe - um bom motivo para se ter afeto.

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******arte

por Gary Blanchette

*carta ao infinito

...

Algumas canções me remetem ao infinito e eu acabo presa ao espaço todo, tão amplo que é e, ao mesmo tempo, faz agonizar qualquer coisa em mim. Como se os dias que vêm trouxessem consigo uma noite maior do que todas as outras...a mais longa...

O que escrevo - e se escrevo - é para me despir e aliiar uma dor tão antiga que já não consigo definir e cujo códio não decifrei. As cartas seguem pelos mares do tempo e me levam consigo. Sou as letras perdidas entre as marés e, ao mesmo tempo, protegidas pelo vidro da garrafa secular que as ajuda a navegar.

Mas eu já me perco de mim e me transformo numa redundância que não se efetiva.

Sou, então, um sopro de mim é uma máscara veneziana dos carnavais eternos.

Eu escondo os rostos que se guardam de lágrimas e sorrisos.

Porque sigo - e quando eu sigo -,

os caminhos podem responder às questões

que me deixo fazer a cada gota que

me encontra desperta, nos dias que se abrem

após noites de serenos abundantes.

E eu me dispo das razões.

Elas não me têm.

Sou apenas poeira.

Ainda que de estrelas do mar.

Sou as cartas que deixo. Estou nelas esparramada

e eu as molho com minhas lágrimas

porque não sei escrever sem me entregar.

E respiro fundo porque, aqui, no mar de letras

que não têm fim, eu me deixo descansar.

Assino meus dias assim.

O tempo passa por mim e me atravessa.

Eu, criança ainda, diante do infinito

desse senhor inabalável,

curvo-me e aceito as marcas

que me fazem inteira - e feliz.

A.

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******arte

de Jana Vanourkova

***Folhas que caem

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Como nos dias em que esperei pelos abraços mais demorados e quentes.

Eu me vesti de inverno e fiquei à margem da rua, onde,

agora, restam umas poucas árvores nuas.

Porque as folhas se perderam com o vento frio

dos últimos momentos do inverno.

Que as bênçãos cubram a chegada da primavera.

E que a gente possa sorrir.

A.

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***Quase primavera

Enquanto eu pensava nas estrelas que eu gostaria de ouvir,

o mundo deu muitas voltas em torno de si mesmo. Por isso - antes de qualquer outro motivo - há uma corda que se lança em uma direção que eu

mesma não tomaria, caso coubesse a mim essa escolha.

Um vasto território deserto se estende diante de mim e eu me rendo diante da amplidão.

Enquanto escrevo, as horas se repetem e com elas se repetem

os sons estranhos que ouço nestes dias que antecedem a primavera.

É como se o mundo se acomodasse um pouco para receber mais brilho e leveza.

Ele realmente girou e girou e eu não ouvi as estrelas.

Penso que isso, afinal, não é para todos e muito menos para todos os momentos.

Devaneios.

As cartas servem para isso também.

A.

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Uma quinta-feira qualquer

Faz tempo.

Estive aqui em maio, com minha última carta.

Hoje, início do mês de agosto, volto menos reconfortada do que desejo e mais

sozinha do que mereço. Ou, do que acredito que mereço.

Os dias se passam com rapidez essencial ao manejar imperioso

deste tempo em que vivo às turras com o relógio.

Então, sou um vulto passando, sentada em um dos cavalos do carrossel

gigante. Além disso, não sou nada.

.

Aqui, em minhas cartas, mora a janela em que

consigo me debruçar de dentro da prisão.

São apenas palavras, mas as palavras

são tudo o que realmente tenho

e eu continuo lançando-as como sementes

pelos campos em que corro sem me dar

conta do destino delas.

.

Se eu peco, peco pelo excesso

de sentimento.

Disto, não tenho a menor dúvida.

Vida pequena, esta.

Caminhada que sempre é recente,

mesmo que eu me sinta tão antiga.

O carrossel gigante não pára.

Nem há por que parar.

Tudo se movimenta,

inclusive as palavras que eu lanço.

E voltam, voltam

para mim.

...

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