****arte

a última macieira, por E.B.

*carta de final de inverno

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Lá fora, o inverno parece caminhar sem vontade para longe.

Os ipês começam a fazer alguma festa por aqui. E eu, é claro, me lembro de você. Durante anos estivemos juntos nesta época do ano, o momento em que a primavra se insinua no hemisfério sul, de forma leve, quase imperceptível.

Era quando começávamos a fazer planos para o verão seguinte. Eu me lembro de que havia dentro de mim uma expectativa, uma festa nascendo, uma sensação tão boa quanto o cheiro das primeiras flores de setembro.

Era uma constante e eu sentia que jamais a vida correria de outra forma. Como a gente se sente definitiva! Nada disso...as coisas, a vida, as pessoas, os dias, as estações do ano, a natureza...tudo muda...há transformação em tudo, porque nada é estático. E a vida flui, a gente querendo ou não.

Claro...essa é uma lição - clichê: fala-se muito nisso, porém aprender,vivenciar...

essa já é uma outra história.

Geralmente, aprende-se da forma mais crua.

É quando a gente sente que o tempo corta a pele e a carne da gente feito uma adaga de prata. Majestosa e fria.Preciosa adaga. Precioso tempo É. Precioso o tempo que vai e se perde na ampulheta repleta de areia dos desertos humanos. Da mesma forma, precioso o tempo que se arrasta entre uma estação e outra, enquanto tudo se prepara para ser diferente. O difícil é voltar os olhos para aquele tempo ali adiante: uma janela predisposta a intempéries, aberta, frágil, invadida pelo vento, pela chuva, pelos raios de sol.

Pelos sonhos e desejos. O mais difícil, meu amigo, é sentir precioso este tempo: o que ainda vem.
Eu continuo aqui. Os dias serão azuis de um azul diferente assim que esta última frente fria se despedir. E esperarei ou não sua resposta. Não importa. As cartas existem por si só.
A.

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do blog de clara: "reticências"

Carta de me deixar doer* (música: a flame in avalon)

Ficaria por mais tempo lendo Alberto Caeiro para você.

Ficaria o tempo que você quisesse dedilhando as notas de palavras

que se jogam ao vento do tempo e se transformam e vida, pura e simplesmente.

Mas, a noite caiu tão rapida e pesadamente sobre nós que meus olhos já não puderem enxergar as letras distorcidas pelas sombras.

A Lua? Era Nova...a tudo beijava com sombras...bem sabe você, bem sei eu.

O que nos restou foi o silêncio sem as estrelas

e o arrepio que o vento do sul provocou em nossa pele

e fez calar em nossa alma.

Nada além do vento e de mim tocou você.

Nada além de você tocou em mim.

Não há porque remexer em certas lembranças,

mas essa me veio com força e não pude me negar a ela.

Assim como não me nego às páginas que agora tentam se derramar de mim, sob a luz amarela que torna tudo tão esmaecido e gasto.

Sou eu, sem pedir resposta.

Sou eu, feito a garrafa preenchida com folhas de papel, largada no mar.

Sou eu. Acredito que isso ainda baste.

Porque sigo. E minha palavra segue.

Somos barcos à vela...tudo é silêncio...tudo é mar e céu.

Tudo é imenso e cabe... cabe em nós.

Até talvez. É mais certo do que "até breve"

e eu subscrevo a letra que acaba sendo imensa e infinita.

A.

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*entre paredes e sombra*, de Mariah

Carta ao amigo de sempre

http://www.refugio.fa.nom.br/Allouette.mp3

Sim, eu ainda escrevo cartas e ainda as leio,

nos dias que se demoram como se o tempo não fosse este, o agora, mas o de antes.

Você se lembra?

As tardes eram longas a ponto de nos deleitarmos

com observações, conversas, leituras e tanto mais...!

Sim. É claro que você se lembra, caso contrário não mais receberia ou responderia

minhas cartas, escritas deste jeito tão antigo, como o tempo que se perdeu...

ou, como o tempo que ganhou outro tempo...outros formatos...alegorias...

Ontem estive na praça em que você pintou a paisagem esmaecida de uma árvore que já morria... eu me demorei ali, onde ficamos sentados por muitas horas, até que o vento de final de tarde e a luz já não fossem mais hospitaleiros.

Aconteceu o mesmo...apenas eu não estava a pintar...observava, antes, o local vazio que a árvore deixou...alguns pássaros por ali nem mesmo sabem que houve o tempo de uma árvore majestosa bem onde eles bicavam e bicavam, sem importarem-se com as horas.

Afinal, meu amigo....que são as horas?

Acredito que este inverno esteja por se tornar mais seco do que o do ano passado...as manhãs nascem raiadas...o céu tem aquele azul de que você tanto gosta. Tanto melhor...assim pode-se sair e caminhar mais à vontade e aquecer-se ao sol ameno, mas vibrante.

Não há muito mais a dizer. Escrevo mais para que saiba que ainda escrevo, sim.

E estarei a escrever até quando, quem sabe, minhas mãos estremeceram com a chegada oportuna - sempre- de nossa tia-velha. Um dia...deve bem lembrar-se, demos esse nome ao que chamam de fim desta vida.

Então, já sabe.

Estou aqui. Exatamente aqui. Sentada à mesma escrivaninha que recebe a luz da janela e o bom ar que vem do sul.

Remeterei esta para você tentando incluir meu abraço mais amigo, para que se aqueça ao reconhecer-me presente.

Porque, afinal, meu amigo...enquanto estivermos nos escrevendo cartas, seremos a prova viva de que existe - e como existe - um bom motivo para se ter afeto.

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por Gary Blanchette