* carta de sábado

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Aqui, a noite me abraça como quem deseja apenas que eu me aquiete. Não há vento, além do que meu circulador produz, fazendo circular o mesmo ar quente, desses que tornam a gente insone e inquieto.

Escrever uma carta poderia ser uma das últimas opções numa noite assim,principalmente sendo sábado de carnaval. Contudo, se o momo me chama, eu não ouço, apesar de as imagens da tevê desfilarem cores fugidias que me escapam de quase todo e emanam um samba bom, comprido...como se não fosse acabar jamais.

Prefiro escrever. Não sei onde você está, mas tavez olhe uma estrela através de seu telescópio e descubra, num repente, que a noite adiantada ganhou um brilho a mais no céu ou perdeu um outro. Tudo isso é tão incerto,mas possível, como tudo possível é.

Gostaria de ter uma varanda, agora, e me recordo de quando havia uma onde eu morava, há anos..anos... [seriam anos-luz? como se mede o tempo do coração?]

Ah...amigo... minhas palavras saem de mim como pipas lançadas no céu da noite.

Ainda assim, espero sinceramente que elas o alcancem onde quer que você esteja.

Varanda.

Gosto da palavra.

Gosto da ideia.

Varanda.

O instante do vento quente já é depois.

Agora mesmo o ar está mais fresco e a noite me abraça com mais carinho,

já que sinto meus músculos menos tensos.

Amanhã acordo cedo e sigo para um café da manhã no hotel onde meu irmão está hospedado.

Ele ainda insiste em ficar nos hotéis. Gosta da sensação de estar "em casa" mesmo estando fora dela. Cada um é cada um. Isso não me incomoda. Como não me incomda a decisão das pessoas acerca de si mesmas. Amo essa liberdade que nos é concedida.

O que nos cabe é tão imenso e há tanta responsabilidade nisso...!

Já escrevo "pelos cotovelos" e exagero na tagarelice. Você quase perde sua estrela de vista.

Sigo daqui.

Deixo meu carinho hoje ameno e já descansado.

Ouço seu "boa noite" e me calo sorrindo.

Vou.

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