______________cartas do meu tempo

***carta de um dia de chuva e frio

2011-05-16T18:59:00.001-03:00

Enfim, o inverno está para chegar. Isto está bem mais evidente por esses dias.

Tenho aqui ao meu lado uma xícara de café com creme e me delicio ouvindo um piano em jazz. É delicioso o frio para ensimesmar-se e se acarinhar, não é?

Já não sei em que hemisfério você está, por isso, se no momento em que ler esta carta estiver sentindo calor, nem se importe com meus contornos invernais. E com a minha provável falta de assunto.

Li algo, há pouco, sobre o pessimismo. Creio ter sido de Einstein. Que o pessimismo já se trata de um começo errado - é isso?

Não sei ao certo. Apenas quero comentar que me lembrei de uma conversa que tivemos em um dia distante, na gruta da Lapa. Havia, então, um cheiro bom daquele verde úmido que nos cercava e era...começo de outono.

Falamos na ocasião sobre tantas coisas, mas, sobretudo, sobre o pessimismo.

Eu manifestei minha preocupação sobre algumas coisas que, intuía, iriam resultar de alguma atitude minha.

Você me deu uma aula a respeito de como não deveria me pré ocupar de algo cuja certeza nem se delineava ainda. Estranho. Claro que não foi a primeira vez que alguém me falou sobre o mal que há em ser pessimista, em tentar adivinhar o que há de vir. Contudo, de todas as vezes que alguém, incluindo meus pais, falou-me a respeito,aquela entrou na alma de uma forma decidida, definitiva.

Ah...a importância de termos amigos que nos chamam para dançar as dificuldades mais enraizadas!

Tanto que, mais uma vez, ao ler algo sobre o pessimismo, imediatamente minha mente foi remetida àquele dia, amigo.

Então, como não mais me apego a preocupações inúteis e faço disso uma marca a mais em meu sorriso, lembrei-me de escrever mais uma carta. Porque havia muito eu não me dedicava a fazê-lo, para você.

Pois bem, que ela o encontre risonho. Aquele riso seu que ilumina a sala de estar de qualquer casa ou o mais mal iluminado pub inglês.

E que eu possa estar em meio a estas letras, quem sabe abraçando mais apertado a saudade que me aquece mais ou menos como a xícara de café com creme que acabei de tomar.

Sorrio. Já me despeço.

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*carta de um novo sábado

2010-08-14T23:29:00.002-03:00

Ainda assim, os sábados parecem ser sempre os mesmos, por aqui. O que muda, são as estações, de fato.

Hoje, é um sábado de inverno.É noite de sábado de inverno, do mês de agosto-desgosto [?]

E, é claro, muda também a imagem que me olha, do espelho, enquanto penteio os cabelos.

Eu me lembro de você, meu amigo, e sorrio.

Um sorriso sem memória. Afinal, há quanto tempo tem sido o destinatário de minhas cartas e, ao mesmo tempo, o remetente de notícias breves, porém valiosas?

Não, não sei. E não há por que saber, tentar buscar o fio da meada, puxar até encontrar o final [começo]: o que vale é a constância de tudo. Principalmente, das palavras que cruzam céus e oceanos e caem, mornas ainda, em meu colo e no seu.

Estou com algumas aqui, diante de mim, na verdade. Palavras.

Elas têm ritmo, cor,som, cheiro e até sabor, para mim.

Para mim e para outras tantas pessoas que se apaixonam, de forma inexorável, por elas.

Algumas estão aqui, portanto. Jazem em meu colo, quietas, mansas, mas ainda mornas.

Vêm de algum lugar chamado Aprilia e eu gosto do som. Repito várias vezes, em voz alta para ouvir. Aprilia...Aprilia...

Leio que é na região do Lácio, Itália. [e por falar em palavras...você escreveu justamente da região de onde a fluência das palavras que trocamos saiu...]

Aprilia, Aprilia...

Reconheço na maneira como escreve que estava, na ocasião, gostando pouco do lugar.

Isso não é comum em você.

Não é comum que não ame cada passo que dá, cada gole sorvido, cada cheiro sentido.

Talvez seja apenas o meu olhar percorrendo suas palavras escritas na letra bonita e apressada.

Talvez seja, apenas, a inquietude que me consome, às vezes, em pensar que todos podemos estar sujeitos a amar menos a vida em determinados momentos.

Mas...não gostar da vida em alguns pontos dela não significa que não a amemos e que estejamos desistindo dela.

É amigo...há muito tempo, tirei de mim o direito de sentir algumas coisas...
mas só me dou conta disso agora...

Sábado à noite.

Tão igual, tão mesmo. E, tão sábado em todos os poros da noite fria!

E eu, eu escrevo sobre os desatinos de minha mente/alma.

Porque você irá ler e pensar, comigo, nas agruras que, sabemos bem, nos enredou.

E que outras poderão ainda vir.

Compartilhar tem sido meu apego.

Receba um sopro mais aliviado de mim.

E as luzes gravadas em minhas retinas: da cidade que já foi sua.

Eu fico. As palavras vão.

Não...eu vou...as palavras é que ficam.

* carta de mais um dia

2010-05-07T23:30:00.003-03:00

Assim é que o tempo me encontra, amigo. Um dia e mais um dia e outro dia, no carrossel de minhas limitadas superações. Tenho lido e tenho escrito e,quando saio às ruas, elas me parecem ter um colorido diferente.Por falar nisso, somente ontem me dei conta de que a árvore de 'espírito santo' finalmente floresceu.

E já não era sem tempo. Da janela costumo olhar para ela.
Gosto do contraste entre o verde escuro e o vermelho vivo das flores, aveludadas, fortes.
Eu me lembrei de você. Há quanto tempo não a vemos juntos?

Bobagem. Juntos estamos e estaremos e este fato já é árvore a florescer continuamente.

Gostaria de tomar um pouco mais de meu tempo para a leitura. Há, ali na estante, bem uma dezena de livros à espera - devo dar-me o tempo. Pois é assim que mais viajo,não é? Desde há muito.
Desde quando descobri que bela caravela é cada livro....

...

Não sei se estará chovendo ainda quando amanhecer.
O fato é que os dias já estão mais curtos e o vento mais frio.
Sei da proximidade do inverno e eu o desejo muito,
para que eu possa brincar de me aquecer junto ao fogo e envolta por uma manta.
É delicioso o aconchego.
É mágica a luz.

Neste momento, chove o bastante para queo barulho me envolva, envolva a cidade, que ainda chora você.

Isso é real.

...

Quando voltar, pode ser que não encontre um ou dois amigos. Soube de fonte segura que pensam, alguns, em mudar-se para "além dos temporais". Haverá mesmo um rochedo seguro por lá?

...

Por um segundo eu o imaginei num alto rochedo, num lugar muito parecido com a Cornualha. É lá que você está? Gostaria de saber. Por vezes, gostaria - e muito- de estar onde você está.
É quando maldigo nossos caminhos tão paralelos, desecontrados...

Mais um dia, meu amigo. E, quando me deitar, pensarei um pouco mais em seus olhos escuros.

Mais um dia que preenchi de ausências e presenças. Do que há e do que já foi.

Fecho os olhos e sinto o vento em meus cabelos ao mesmo tempo em que devora meu rosto.

Estou no alto do rochedo com você. O mar, lá embaixo, grita, cantando para tempo algum.

Escreva-me um poema. Eu o terei comigo, grudado à alma e à pele.

Até breve, amigo.

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****arte

2010-05-07T23:06:00.000-03:00

robert hope

*carta de notícia triste...

2010-04-28T11:15:00.001-03:00

Esta carta vai para o porto das horas difíceis, meu amigo. Sei que é lá que deve estar, agora que os ventos e o mar se mostram agitados, com o ar violento dos novos tempos.

Quase inverno aqui, no hemisfério sul.

E não tenho notícias boas.

Minha mãe partiu do lado de cá na última quinta-feira, quando pelo céu chegava uma frente fria que desaguou exatamente na hora da despedida. E havia tanto barulho, entre os trovões nascidos dos raios que rasgavam o céu que quase não pude ouvir meu próprio pranto.

O mundo inteiro parecia gritar, enquanto a água caía pesadamente sobre telhados e calçamentos e as árvores dançavam dolorosamente, sacudidas por um vento rápido como se soluçassem, perdidas, exaustas.

Por um estranho instinto fiquei, na capela mortuária, a olhar pela vidraça toda aquela água que caía sobre a cidade que anoitecia. Era uma prisão em que eu entrava, à medida que minha mãe se despedia.

Afora a dor, desnecessário descrevê-la a você, viajante de tantos mares tortuosos e tempos tristes..., seguro com impaciência o lenço branco em que eu mesma havia depositado, horas antes,a derradeira lágrima dos olhos verdes, já cerrados. Uma lágrima que guardei e levarei comigo, em minhas gavetas, ao longo do tempo que me couber aqui.

Mansamente, então, ela se foi. Os ruídos e assombros ficaram por conta da natureza em volta, porque o corpo ali jazia, na paz de Deus que ela sempre evocou.

Meu amigo, há muito, ao longo do ano que fiquei sem lhe escrever, o que contar. Mas prefiro encerrar com apenas a notícia que, por ora, toma conta de mim, ainda, como um agasalho como que a me proteger da realidade, do manso e necessário retorno a ela.

Deixo você com as lembranças todas e, como sempre, desejo-lhe bons e mansos ventos.

O silêncio agora é atordoante e mergulho nele. É o que me cabe...

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*carta de quase outono

2009-02-26T18:57:00.003-03:00

***

Se alguém me dissesse que hoje já não é verão, eu acreditaria. Os dias têm sido cinzentos e têm um aspecto de despedida das festas, do sabor sensual do verão. É certo que as estações do ano não são mais tão definidas como já foram, um dia, mas, mesmo assim, alguma coisa dentro da gente avisa a passagem de uma para outra. Não crê nisso?

Ainda não é noite. Lá fora, o lusco-fusco de uma quinta-feira seguida às cinzas depois de um carnaval comum. Comum e sangrento, segundo os jornais. Eu ainda estremeço quando penso nisso - a violência ainda me assusta, ainda me entristece e jamais me parecerá banal.

O que me dói é a voracidade com que algumas pessoas se lançam a práticas terríveis em que demonstram a pouca importância que dão à própria vida.

Um gosto amargo me chega à boca e penso que toda a minha alma se vê assim - carecida de doçura.

Vai ver é por isso que busco você, nesta nova carta.

Nem sei se já recebeu - e leu- a última que enviei, pois não sei em que porto do mundo de mares tantos você está alojado, se agora é dia ou é noite, quase primavera ou quase outono...

Entretanto, buscar você parece ser o que mais me adoça a alma, nesses dias em que me demoro a reconhecer a dor de nossa raça, a mesma dor que parece tão grande quando o céu sobre nós, meu amigo. E eu o faço sem demora, quando a urgência me toma a mão que se lança à pena -quem dera fosse - para levar-lhe a minha letra carregada de nuanças femininas.

Há pouco eu o imaginei sentado à beira de um cais. A imagem me causou mais do que carinho, uma saudade imensa. Amigo do mar, poeta de tantas jornadas a navegar e a aportar quando bem se lhe dá. Ou, simplesmente, amigo meu.

Estou enviando uma fita de cor grená - você me disse, na última carta, que não conhecia a cor. Corri em busca de um exemplo e encontrei a fita de um cetim acariciante. Lembrei-me de que gosta de receber de mim as bobagens que mando, disse-me sentir fazendo parte de um imenso baú de recordações.

Espero que as cartas estejam dentro do seu. Porque são parte de nós e de nossa história.

Que esta fita acaricie seu rosto como a brisa dos seus finais de tarde junto ao cais.

Abraço você com meu nome, quando me despeço.

Até breve...

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* carta de sábado

2009-02-21T23:22:00.003-03:00

***

Aqui, a noite me abraça como quem deseja apenas que eu me aquiete. Não há vento, além do que meu circulador produz, fazendo circular o mesmo ar quente, desses que tornam a gente insone e inquieto.

Escrever uma carta poderia ser uma das últimas opções numa noite assim,principalmente sendo sábado de carnaval. Contudo, se o momo me chama, eu não ouço, apesar de as imagens da tevê desfilarem cores fugidias que me escapam de quase todo e emanam um samba bom, comprido...como se não fosse acabar jamais.

Prefiro escrever. Não sei onde você está, mas tavez olhe uma estrela através de seu telescópio e descubra, num repente, que a noite adiantada ganhou um brilho a mais no céu ou perdeu um outro. Tudo isso é tão incerto,mas possível, como tudo possível é.

Gostaria de ter uma varanda, agora, e me recordo de quando havia uma onde eu morava, há anos..anos... [seriam anos-luz? como se mede o tempo do coração?]

Ah...amigo... minhas palavras saem de mim como pipas lançadas no céu da noite.

Ainda assim, espero sinceramente que elas o alcancem onde quer que você esteja.

Varanda.

Gosto da palavra.

Gosto da ideia.

Varanda.

O instante do vento quente já é depois.

Agora mesmo o ar está mais fresco e a noite me abraça com mais carinho,

já que sinto meus músculos menos tensos.

Amanhã acordo cedo e sigo para um café da manhã no hotel onde meu irmão está hospedado.

Ele ainda insiste em ficar nos hotéis. Gosta da sensação de estar "em casa" mesmo estando fora dela. Cada um é cada um. Isso não me incomoda. Como não me incomda a decisão das pessoas acerca de si mesmas. Amo essa liberdade que nos é concedida.

O que nos cabe é tão imenso e há tanta responsabilidade nisso...!

Já escrevo "pelos cotovelos" e exagero na tagarelice. Você quase perde sua estrela de vista.

Sigo daqui.

Deixo meu carinho hoje ameno e já descansado.

Ouço seu "boa noite" e me calo sorrindo.

Vou.

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2008-12-31T16:15:00.002-02:00

carta de um novo ano

2008-12-31T15:58:00.004-02:00

Havia meses que eu não escrevia uma carta sequer. Não que houvesse vazio os que as palavras se perdessem. Apenas abandonei - por um período - as cartas. Talvez em meu íntimo eu soubesse que você não as receberia de pronto e, assim, elas seriam mais inúteis que aquela chuva que cai sem encharcar a terra depois de longa estiagem...

Agora, pressinto seus olhos e seu coração voltado às minhas letras derramadas assim, livremente... e, além disso, é o último dia deste ano.

Eu não poderia fechá-lo sem dirigir-me a você - tão distante e tão próximo amigo de minhas palavras e de meus sentimentos.

Este dia, especialmente, vem com uma certa tristeza para mim - desde sempre. Não me pergunte por que, pois não conseguiria definir para lhe dar resposta.

Nem encontro, tampouco, uma figura de linguagem que me forneça um símbolo mesmo próximo de meu sentir.

Tudo que sei é que é uma sensação antiga e cansada.

Hoje, no entanto - é, neste preciso 31 de dezembro - ela somou-se a uma sensação de vazio. Gasta, enfadonha. E presente.

Reviro as gavetas buscando na memória dias em que estive próxima a você e que me deram o sentir de plenitude ao terminar esse tipo de ciclo do tempo linear... onde estão as fotos que guardei em minhas retinas?

Parece-me que o vazio é tão poderoso que invadiu tudo por aqui.

Parece-me que nenhum devaneio poderia aprisioná-lo a um canto enquanto eu me vestisse de alegria usando as roupas que nós dois fizemos, um dia, para colorir dores...

Hoje, precisamente. Nada sinto. Nem mesmo saudade.

Nada.

O que me assusta é o deserto de que jamais fui feita e onde, à noite, faz um frio insuportável para meu sangue quente e apaixonado de viver.

Entretanto, é mais uma experiência entre tantos sentires...e a ela me dirijo com a coragem que me cabe, já que o traçado de meus revezes é tão conhecido meu. E seu, também....amigo peregrino.

Assim, o que me resta por agora é tentar invadir sua órbita com um longo e afetuoso abraço meu. E, enquanto ropiarmos enlaçados a ouvir e admirar as estrelas, sussurrar como elas em seu ouvido e desejar: " bom recomeço, amigo...bons ventos a guiarem seu voar..."

De olhos fechados, buscarei reter o momento e finalmente trazê-lo comigo; será como um lenço umidecido em perfume a tornar minhas gavetas deliciosas caixas de recordação...

E, quando um cometa passar ventando, tão próximo a nós...acordarei tristonha do outro lado do mundo, mas repleta, ainda, de você.

Agradeço por você estar aí...em algum lugar...mas respirando e vivenciando nossa ternura.

E por partilhar...

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carta da manhã

2008-09-18T19:15:00.002-03:00

..
Lá fora, a madrugada deu espaço às primeiras cores da manhã e logo a luz vai inundar tudo o que vejo, tudo o que me cerca.

A sensação é a de que, se a noite foi longa, o dia pode ser

ainda mais precioso, uma bela página a ser escrita.

Com devoção.Estive pensando, durante o tempo em que esperei uma resposta sua, sobre as manhãs que vêm azuis cobertas do ouro de um sol menino. Você as chama de manhãs sagradas - são jóias preciosas demais para passarem despercebidas. Senti uma falta enorme de trocar idéias ou mesmo olhares com você. Há tão poucas pessas neste mundo que me entendem e, como você, não há mais ninguém. Chego a duvidar que você exista, muitas vezes - quando a noite é muito longa, sei que me sinto mais só do que deveria.

Então, escrevo para o vento da madrugada ou mesmo para a chuva ou,

até, para uma estrela que vi caindo - não há para onde cair, pois o universo é infinito.

Mas, escrevo.

E sigo numa linda que já nem sei se é reta ou para onde vai, porém escrevo e sigo.

E seguir é como uma canção que vou compondo dia após dia,

mesmo quando sinto ou penso que você não receberá, não lerá o que escrevo.

As cartas têm o dom de transformar o que a princípio parece não ter sentido.

Elas carregam sentimentos e o peso deles se faz precioso em cada linha.

Contudo, os olhos e a alma de quem lê acrescenta muito ao que se escreve.

Porque as palavras tomam um significado diverso para cada ser.

A gente toma para si as palavras,

apodera-se delas e faz do seu conjunto um momento pessoal, único.

Por isso, às vezes, eu me sinto como se pescasse

a energia dos sentimentos e das emoções que estão pelo ar.

E, quando retorno de tais pescarias, sinto-me repleta de milhares de pessoas.

Ou...de apenas uma...a quem jamais vi...com quem jamais falei...

É...para isso também servem as madrugadas em que me derramo

esperando as primeiras luzes da manhã.

Servem para me reconhecer aprendiz e, e alguma forma,

catalizadora do que se passa daqui até o topo do Himalaia.

E por que não?Há tanto o que sentir e perceber e há tanto mistério

em tudo ao nosso redor, ainda...

Pronto. Já é manhã.Devo, agora, ocupar meus pensamentos com as coisas deste dia

e ir escrevendo-o - ou sobre ele - para ir realizando a história de uma história.

Talvez a minha, talvez a sua.

Talvez a de mais alguém. Ou a de ninguém, ainda.

Contudo, eu me disponho a fazê-lo.

Com devoção...

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****arte

2008-08-15T21:53:00.005-03:00

a última macieira, por E.B.

Carta de final de inverno

2008-08-15T21:45:00.001-03:00

..
Lá fora, o inverno parece caminhar sem vontade para longe.

Os ipês começam a fazer alguma festa por aqui. E eu, é claro, me lembro de você. Durante anos estivemos juntos nesta época do ano, o momento em que a primavra se insinua no hemisfério sul, de forma leve, quase imperceptível.

Era quando começávamos a fazer planos para o verão seguinte. Eu me lembro de que havia dentro de mim uma expectativa, uma festa nascendo, uma sensação tão boa quanto o cheiro das primeiras flores de setembro.

Era uma constante e eu sentia que jamais a vida correria de outra forma. Como a gente se sente definitiva! Nada disso...as coisas, a vida, as pessoas, os dias, as estações do ano, a natureza...tudo muda...há transformação em tudo, porque nada é estático. E a vida flui, a gente querendo ou não.

Claro...essa é uma lição - clichê: fala-se muito nisso, porém aprender,vivenciar...

essa já é uma outra história.

Geralmente, aprende-se da forma mais crua.

É quando a gente sente que o tempo corta a pele e a carne da gente feito uma adaga de prata. Majestosa e fria.Preciosa adaga. Precioso tempo É. Precioso o tempo que vai e se perde na ampulheta repleta de areia dos desertos humanos. Da mesma forma, precioso o tempo que se arrasta entre uma estação e outra, enquanto tudo se prepara para ser diferente. O difícil é voltar os olhos para aquele tempo ali adiante: uma janela predisposta a intempéries, aberta, frágil, invadida pelo vento, pela chuva, pelos raios de sol.

Pelos sonhos e desejos. O mais difícil, meu amigo, é sentir precioso este tempo: o que ainda vem.
Eu continuo aqui. Os dias serão azuis de um azul diferente assim que esta última frente fria se despedir. E esperarei ou não sua resposta. Não importa. As cartas existem por si só.
A.

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****arte

2008-06-30T23:35:00.004-03:00

do blog de clara: "reticências"

Carta de me deixar doer* (música: a flame in avalon)

2008-06-30T23:23:00.005-03:00

Ficaria por mais tempo lendo Alberto Caeiro para você.

Ficaria o tempo que você quisesse dedilhando as notas de palavras

que se jogam ao vento do tempo e se transformam e vida, pura e simplesmente.

Mas, a noite caiu tão rapida e pesadamente sobre nós que meus olhos já não puderem enxergar as letras distorcidas pelas sombras.

A Lua? Era Nova...a tudo beijava com sombras...bem sabe você, bem sei eu.

O que nos restou foi o silêncio sem as estrelas

e o arrepio que o vento do sul provocou em nossa pele

e fez calar em nossa alma.

Nada além do vento e de mim tocou você.

Nada além de você tocou em mim.

Não há porque remexer em certas lembranças,

mas essa me veio com força e não pude me negar a ela.

Assim como não me nego às páginas que agora tentam se derramar de mim, sob a luz amarela que torna tudo tão esmaecido e gasto.

Sou eu, sem pedir resposta.

Sou eu, feito a garrafa preenchida com folhas de papel, largada no mar.

Sou eu. Acredito que isso ainda baste.

Porque sigo. E minha palavra segue.

Somos barcos à vela...tudo é silêncio...tudo é mar e céu.

Tudo é imenso e cabe... cabe em nós.

Até talvez. É mais certo do que "até breve"

e eu subscrevo a letra que acaba sendo imensa e infinita.

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****arte

2008-06-22T21:55:00.000-03:00

*entre paredes e sombra*, de Mariah

Carta ao amigo de sempre

2008-06-22T21:21:00.003-03:00

http://www.refugio.fa.nom.br/Allouette.mp3

Sim, eu ainda escrevo cartas e ainda as leio,

nos dias que se demoram como se o tempo não fosse este, o agora, mas o de antes.

Você se lembra?

As tardes eram longas a ponto de nos deleitarmos

com observações, conversas, leituras e tanto mais...!

Sim. É claro que você se lembra, caso contrário não mais receberia ou responderia

minhas cartas, escritas deste jeito tão antigo, como o tempo que se perdeu...

ou, como o tempo que ganhou outro tempo...outros formatos...alegorias...

Ontem estive na praça em que você pintou a paisagem esmaecida de uma árvore que já morria... eu me demorei ali, onde ficamos sentados por muitas horas, até que o vento de final de tarde e a luz já não fossem mais hospitaleiros.

Aconteceu o mesmo...apenas eu não estava a pintar...observava, antes, o local vazio que a árvore deixou...alguns pássaros por ali nem mesmo sabem que houve o tempo de uma árvore majestosa bem onde eles bicavam e bicavam, sem importarem-se com as horas.

Afinal, meu amigo....que são as horas?

Acredito que este inverno esteja por se tornar mais seco do que o do ano passado...as manhãs nascem raiadas...o céu tem aquele azul de que você tanto gosta. Tanto melhor...assim pode-se sair e caminhar mais à vontade e aquecer-se ao sol ameno, mas vibrante.

Não há muito mais a dizer. Escrevo mais para que saiba que ainda escrevo, sim.

E estarei a escrever até quando, quem sabe, minhas mãos estremeceram com a chegada oportuna - sempre- de nossa tia-velha. Um dia...deve bem lembrar-se, demos esse nome ao que chamam de fim desta vida.

Então, já sabe.

Estou aqui. Exatamente aqui. Sentada à mesma escrivaninha que recebe a luz da janela e o bom ar que vem do sul.

Remeterei esta para você tentando incluir meu abraço mais amigo, para que se aqueça ao reconhecer-me presente.

Porque, afinal, meu amigo...enquanto estivermos nos escrevendo cartas, seremos a prova viva de que existe - e como existe - um bom motivo para se ter afeto.

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******arte

2007-10-22T21:29:00.001-02:00

por Gary Blanchette

Carta ao infinito

2007-10-22T21:11:00.000-02:00

...

Algumas canções me remetem ao infinito e eu acabo presa ao espaço todo, tão amplo que é e, ao mesmo tempo, faz agonizar qualquer coisa em mim. Como se os dias que vêm trouxessem consigo uma noite maior do que todas as outras...a mais longa...

O que escrevo - e se escrevo - é para me despir e aliiar uma dor tão antiga que já não consigo definir e cujo códio não decifrei. As cartas seguem pelos mares do tempo e me levam consigo. Sou as letras perdidas entre as marés e, ao mesmo tempo, protegidas pelo vidro da garrafa secular que as ajuda a navegar.

Mas eu já me perco de mim e me transformo numa redundância que não se efetiva.

Sou, então, um sopro de mim é uma máscara veneziana dos carnavais eternos.

Eu escondo os rostos que se guardam de lágrimas e sorrisos.

Porque sigo - e quando eu sigo -,

os caminhos podem responder às questões

que me deixo fazer a cada gota que

me encontra desperta, nos dias que se abrem

após noites de serenos abundantes.

E eu me dispo das razões.

Elas não me têm.

Sou apenas poeira.

Ainda que de estrelas do mar.

Sou as cartas que deixo. Estou nelas esparramada

e eu as molho com minhas lágrimas

porque não sei escrever sem me entregar.

E respiro fundo porque, aqui, no mar de letras

que não têm fim, eu me deixo descansar.

Assino meus dias assim.

O tempo passa por mim e me atravessa.

Eu, criança ainda, diante do infinito

desse senhor inabalável,

curvo-me e aceito as marcas

que me fazem inteira - e feliz.

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******arte

2007-08-22T23:32:00.001-03:00

de Jana Vanourkova

***Folhas que caem

2007-08-22T23:26:00.000-03:00

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Como nos dias em que esperei pelos abraços mais demorados e quentes.

Eu me vesti de inverno e fiquei à margem da rua, onde,

agora, restam umas poucas árvores nuas.

Porque as folhas se perderam com o vento frio

dos últimos momentos do inverno.

Que as bênçãos cubram a chegada da primavera.

E que a gente possa sorrir.

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***Quase primavera

2007-08-20T11:20:00.000-03:00

Enquanto eu pensava nas estrelas que eu gostaria de ouvir,

o mundo deu muitas voltas em torno de si mesmo. Por isso - antes de qualquer outro motivo - há uma corda que se lança em uma direção que eu

mesma não tomaria, caso coubesse a mim essa escolha.

Um vasto território deserto se estende diante de mim e eu me rendo diante da amplidão.

Enquanto escrevo, as horas se repetem e com elas se repetem

os sons estranhos que ouço nestes dias que antecedem a primavera.

É como se o mundo se acomodasse um pouco para receber mais brilho e leveza.

Ele realmente girou e girou e eu não ouvi as estrelas.

Penso que isso, afinal, não é para todos e muito menos para todos os momentos.

Devaneios.

As cartas servem para isso também.

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Uma quinta-feira qualquer

2007-08-02T15:21:00.000-03:00

Faz tempo.

Estive aqui em maio, com minha última carta.

Hoje, início do mês de agosto, volto menos reconfortada do que desejo e mais

sozinha do que mereço. Ou, do que acredito que mereço.

Os dias se passam com rapidez essencial ao manejar imperioso

deste tempo em que vivo às turras com o relógio.

Então, sou um vulto passando, sentada em um dos cavalos do carrossel

gigante. Além disso, não sou nada.

Aqui, em minhas cartas, mora a janela em que

consigo me debruçar de dentro da prisão.

São apenas palavras, mas as palavras

são tudo o que realmente tenho

e eu continuo lançando-as como sementes

pelos campos em que corro sem me dar

conta do destino delas.

Se eu peco, peco pelo excesso

de sentimento.

Disto, não tenho a menor dúvida.

Vida pequena, esta.

Caminhada que sempre é recente,

mesmo que eu me sinta tão antiga.

O carrossel gigante não pára.

Nem há por que parar.

Tudo se movimenta,

inclusive as palavras que eu lanço.

E voltam, voltam

para mim.

...

___________________

******arte

2007-05-19T23:30:00.000-03:00

*Claude Monet*

19 de maio de 2007

2007-05-19T21:42:00.000-03:00

Gostaria de pensar em você como sendo meu.
Meu de verdade, sabe?
Daquele jeito que a gente "pode" fazer quando
se tem a vida pela frente e se encontra
o par perfeito, o parceiro ideal...quando se dá
o beijo especial.
No entanto, estou aqui, escrevendo uma carta
para deixar dentro de uma garrafa e jogar mar adentro,
sentindo uma piedade danada de mim mesma,
imaginando se, um dia, você poderá ler as minhas palavras
que vão turvas pelo papel...

Amo você.
Por mim e por tudo o que temos em comum.
Por nossos olhos se encontrando o dia todo
e conversando, arrebatados, em silêncio.
No mundo de nosso olhar, nada pode impedir
um amor tão bonito.

Amo você.
E choro.
Por nós dois.
Por não termos nos visto
nos dias que antecederam nossas
decisões antigas e definitivas.

E escrevo para alcançar
a eternidade.
Lá, seguramente,
estamos abraçados e eu sinto
seu coração bater
em seu peito quente, quente...
e meu...

***

******arte

2007-04-13T22:18:00.000-03:00

* óleo sobre tela de Maia Eventov

2007-04-13T22:08:00.000-03:00

_______________________
Qualquer coisa que eu dissesse agora, seria inútil.
O outono chegou eu eu estou aqui a sentir os cheiros
e a ouvir os sons de uma nova estação
que me traz a sensação de infância.
Continuo escrevendo cartas e continuo questionando
o que há de mais estranho em mim:
a insistente manis que querer,
e sonhar
e ser.

Os dias amanhecem mais tarde
e a noite vem me encontrar mais cedo.
Os ciclos são repetitivos, eu sei, mas eles nos
dão uma segurança ímpar.

Sei que houve um tempo em que as pessoas
acreditavam que nada jamais mudaria,
que as coisas seriam sempre as mesmas,
numa seqüência cinza e branca...
e elas se enganaram, também sei disso.
No entanto, costumo duvidar de grandes mudanças
benfazejas em minha vida.
Talvez duvide porque sou pequena demais
para me agigantar diante de meus receios.
Não sei.
Também isso eu não sei.

Hoje, me parece este o ponto mais forte: não saber.
Acredito que pode ser a chave de mim mesma
o fato de eu nada saber.
Pelo menos, sempre me deu impulso para ir atrás e descobrir.

Ainda escrevo cartas, mesmo nos dias de sol.
Escrevo porque me procuro em minhas palavras.
Escrevo, porque me encontro nas entrelinhas
muito mais do que no espelho.

__________________________

******arte

2007-03-03T18:02:00.000-03:00

desconheço a autoria*

03.março.2007 tempo de mim*

2007-03-03T17:53:00.000-03:00

Por algum tempo, preciso mesmo refletir, talvez não com a mente, porém com meu coração. A alma, o espírito, precisam de minha morada mais tranqüila.

Estou diante de um mundo que me sufoca e, ao mesmo tempo, diverte.

Eu deveria fazer planos, agora, mas não posso tê-los se não me sinto integrada

na vida ao meu redor.

Assustada. Calada.

Triste.

Eu me sinto assim.

Eu me recolho a meu reduto mágico de linhas e entrelinhas,

onde sei que, à espreita, está a aquarela sempre pronta a pintar

sobre o cinza. É como se ela fosse viva. Seus movimentos dançam diante de mim.

Compreendo muito mais os sofredores, agora.

Eles sentem o peso do mundo.

Do mundo que não reconhecem como seu.

...

Compreendo menos os cães, que seguem os humanos com seus olhos

tristes e fiéis.

E sinto em carne viva meu amor, nos dias que se seguem em contrição.

Sou um matiz daquele cinza.

Sou a janela que se alimenta do sol e dos pingos da chuva do fim de tarde.

Logo, chegará o outono.

Talvez tudo seja mais ameno, então.

...

Aglaé*

******arte

2007-02-15T17:39:00.000-02:00

The letter, por Kate Smith

15 de fevereiro de 2007

2007-02-15T17:29:00.000-02:00

Sempre que fico de onde estou, olhando para lugar nenhum,
com os olhos fixos em um céu que me parece mais azul
de todo azul que há, a vida também é uma canção.
E eu canto e danço em minha mente e em minha alma.

Os dias não têm sido fáceis. Passam com um peso
que os acompanha de perto. Vejo rostos sem sorrisos
mais vezes do que gostaria de ver.
Vejo indiferença que me assusta.
No entanto, prossigo.
Estou decidida a continuar uma jornada solitária
e silenciosa rumo ao lugar comum aos que
nada temem além da própria brutalidade.

Não sei lidar com a estupidez.
Considero a ignorância uma arma poderosa
que pode destruir o mundo.
E o que posso arrancar de mim
é apenas um jeito meio estranho de retomar
antigas canções e as cartas que vou escrevendo
para assinar o tempo em que vivo.

Tal qual um gesso envolvendo as pernas gigantes
da vida, ele está repleto de assinaturas
das mais incríveis.

E todos aqueles nomes, num repente,
ainda nos meus olhos que olham a lugar algum,
são um só.

Aglaé*

****arte

2007-01-16T23:12:00.000-02:00

Delacroix - O Mar

16 de janeiro de 2007

2007-01-16T23:05:00.000-02:00

Há uma espécie de repetição em minha poesia.

Ela persegue alguns pensamentos e sentimentos que me dominam, por ora.

É forte o que sinto, quando sinto.

Então, fico assim, sentada à escrivaninha e não sei exatamente a quem me dirigir, enquanto escrevo cartas que me desnudam.

Talvez eu deva mesmo escrever ao vento, nesta noite que me parece estar tão necessitada dele.

O calor intenso parece sufocar qualquer vôo.

Minha pele se recente e transpira.

Desejo o movimento das cortinas e minha garganta está seca.

Bebo água e saio de mim ao primeiro gole, porque minha mente me leva para junto do mar, onde há uma brisa eterna.

Enquanto a água me sacia a sede, a lembrança do mar me deixa um tanto mais inquieta.

Coitada de minha poesia. Eu escrevi há pouco que ela persegue...mas, ela não persegue coisa alguma!

Por Deus, não!

De fato, ela é perseguida, isto sim.

Por meus sentimentos sempre tão conflitantes e desavisados.

Quando eu me dividir em muitas sementes,

quero nascer como uma espécie de planta que armazena água.

Sede não é bom de sentir.

Aglaé

***

*****arte

2007-01-05T16:17:00.000-02:00

Saudade . por Edna Feitosa

Carta de hoje: tarde de calor e chuva em Curitiba

2007-01-05T16:05:00.000-02:00

***
Nada poderia ser mais preciso para mim do que o ligar das palavras, tecê-las como quem tece um tapete colorido por onde pisarão os pés de pessoas que jamais poderei ver.
No entanto, sinto-me muito menor do que tudo, inclusive do que elas, as palavras, mesmo enquanto as encontro para escrever, enquanto brinco com elas como as gotas da chuva que batem ali, na minha vidraça.
Como quem não faz nada além de sentir, eu me lanço às dedilhar e a tecer.
Não sei ao certo até onde tudo o que deixarei escrito levará de mim a alguém que possa ainda nem mesmo ter nascido - como acredito nas obras deixadas com rumo certo, deito-me na possibilidade.

Acho que algum devaneio não faz mal a ninguém. Mesmo que esse alguém seja eu - no caso, mais ninguém.
É que bati de frente comigo mesma e com

alguns blefes que moram em mim.

Uma amiga querida me traz alguns

pensamentos próprios de mim como

se fossem dela - não, na verdade são dela e são como os meus...

ou vêm morar todos em mim...

ou nascem em mim e nela ao mesmo tempo...sei lá...

Escrevo há anos para descobrir de mim e acabo

descobrindo bem menos do que imagino,

porque nascem mais colinas ao redor

- preciso escalar cada uma delas e, assim,

aprendo que preciso aprender mais e mais.

Tudo bem. Assim é.
Não há turismo por aqui.
É lida. Isso é bom.
Afinal, sempre me considerei uma trabalhadora.
Além disso, a chuva já parou - de novo! - e o calor intenso

voltou a abafar meus pensamentos.
Serão doidos demais se eu prosseguir.
Melhor desfrutar e um banho de cachoeira - há algumas em mim.

***

*****arte

2006-12-19T00:35:00.000-02:00

Farol. Papiro - de Edna Feitosa

** O tempo do desamor

2006-12-19T00:21:00.000-02:00

Ouço músicas e escrevo versos.
Não sou este dia e nem a noite me pega de surpresa.
Mas há um vazio certeiro onde deveria fluir oceanos e, por isso,
escrevo as cartas de meu tempo: é preciso que fique registrado
o intenso desamor.
O que me castiga é exatamente ele.
Entretanto, o que mais posso dar de mim
além da negação constante do que me aflige
e revolta?
Por isso, escrevo as cartas de meu tempo.
É preciso que se registre a rebeldia
contra o desamor.

...

****arte

2006-12-07T00:11:00.000-02:00

Lady in Blue ...Cèzanne

***um gole amargo de mim

2006-12-07T00:04:00.000-02:00

Hoje eu poderia ter tentado muito mais do que tentei, ser mais

alegre e menos, muito menos amarga.

Alguma coisa mais forte e latente

me impediu de buscar meus princípios básicos de doçura.

Por isso, pensei muito mais nos sonhos

deixados pelo caminho.

Doeu. Eles, os sonhos, doeram, e o fato de terem dicado pelo caminho doeu.

Mas não sou incapaz de refar minhas coisas aqui dentro.

Ainda sou a fina flor da trajetória contrária.

Mereço um pôr-do-sol a mais.

Mereço amanhecer em frente ao mar.

Dias melhores virão.

...

****arte

2006-11-24T22:18:00.000-02:00

Vincent Van Gogh

*Starry Night*

*Noite

2006-11-24T22:09:00.000-02:00

Hoje eu lanço a minha voz ao vento, se bem que a noite

está em perfeita calmaria.

Acho que sei como se sentem os navegadores.

De qualquer maneira, lanço o que há para ser dito,

o que precisa sair de mim,

feito fel, se é que me entende,...que precisa ser destilado.

Aboli meus medos há algum tempo,

mas há uma correria aqui dentro de mim com relação a eles que chego a tropeçar nas tentativas todas.

Algumas, bem sei, restaram inúteis.

Outras, foram e são vencedoras.

Brilham e agem.

E é sobre essas que eu quero me derramar.

A cada cinco palavras sinto, agora, um pouco de vento.

Vem so sul, mas não me parece com aqueles que trazem chuva.

A noite está quente e meus medos dormem ali, na calçada.

Querem olhar para a Lua - é quarto crescente e eu ainda agradeço por não minguar.

Mais um dia.

São dez horas.

Tudo calmo.

Tudo bem.

****arte

2006-11-15T17:04:00.000-02:00

Casario.Noite - A.D

Feriado na Cidade

2006-11-15T16:55:00.000-02:00

(Curitiba, 12 de outubro de 2006)

Hoje amanheceu chovendo.

Aliás, choveu a noite toda, com força, intensamente.

E foi como lavar a cidade inteira e as almas aflitas que se perdem nas noites que antecedem feriados, finais de semana...dias assim, de ócio,

em que muito as aproveitam para se perderem e perderem o próprio tino.
O céu da cidade se abriu e choveu muito, muito.
Amanheceu a cidade com aquele cheiro de chuva que é, ao mesmo tempo, apaixonante e desagradável, porque misturado à poluição – inevitável, apesar de repugnante.
Levei minha filha à rodoviária e o alvoroço estava formado por lá.

Gente se desentendia e se entendia, de novo, naquele louco e alegre entra e sai das plataformas, das lanchonetes... tomei uma média e pão com manteiga para matar minha fome da primeira refeição do dia, indispensável.
Voltei depois dos abraços e beijos e das recomendações de sempre...com a sensação mesma de que ela, puxa!...cresceu.
É fato e imutável.
Pela rua, não muita gente a pé, como eu. Havia algumas daquelas almas às quais me referi...que provavelmente haviam passado a noite em desatino e permaneciam enlouquecidas,exaustas em seu vagar e parecendo verdadeiramente iludidas pela condição de serem melhores e perigosas e rebeldes...ah! rebeldes, hoje?

Não...não há mais bons rebeldes!
Tenho medo de gente que precisa de uma espécie de uniforme pra ser gente.

E, hoje, são assim...gangues uniformizadas para se fortalecerem.

Contra cidadãos comuns. Porque se sentem mais fortes.

Porque lutar por uma causa, isso é o que não fazem!

***

****arte

2006-11-11T22:21:00.000-02:00

Matisse - Os jardins de Luxemburgo

Escrevedora

2006-11-11T22:14:00.001-02:00

*

Alguém me disse: “Escreva cartas.Muitas cartas. Elas ajudarão você a passar esse tempo em que não poderá estar fazendo o que gostaria realmente.”
Na hora, ocorreu-me o pensamento – ou a impressão, ou, até mesmo a certeza – de que é exatamente isso o que faço ao longo deste caminho de quarenta e tantos anos. Eu escrevo cartas.
Escrevo, sim.
Não sei quem as receberá, um dia ou mesmo se as receberá, contudo eu as escrevo, sempre com uma fúria de querer mostrar meu tempo e o que me vai no íntimo e todas as coisas que vejo e tudo o que sou.
Eu escrevo cartas enquanto não me encaixo no mundo e enquanto luto para torna-lo um pouquinho, um pouquinho melhor. Escrevo cartas em pensamento, dentro dos ônibus, enquanto estou trabalhando e enquanto estou me sentindo fraca e inútil. Ora...! Todo mundo já se sentiu assim.
Eu conto sobre as manhãs e como me acordei com a neblina cobrindo tudo em volta do caminho que faço até o ponto de ônibus. Escrevo sobre as músicas que ouço e sobre a tristeza de meus amigos que acham que não sabem escrever cartas e pedem para que eu as escreva para eles e , assim, diga sobre a saudade que sentem, o amor que está explodindo no peito deles...a alegria que alguém lhes traz à vida... coisas assim.
Escrevo para dizer como foram os dias de abril, depois que ,em maio, já começou a esfriar e as pessoas já estão se recolhendo mais cedo às suas casas. (lares?)
Descrevo alguns lugares que amo e pessoas pelas quais me encanto; tento desesperadamente definir o cheiro da chuva sobre a terra molhada depois de ter estado ressequida por meses sem umidade sobre ela. Não há como definir, pois apenas se sente isso, mas, ainda assim, eu tento, porque a palavra me obriga a ficar e ficar dando voltas em torno dela ou de mãos dadas com ela, só para podermos estar em nossa ciranda...ciranda...
Pois é...eu sempre escrevi cartas.
Escrevi enquanto esperava pelo meu amor... o primeiro...aquele que me faria desabrochar de tão feliz e completa. Escrevi...escrevi...incansavelmente...nos dias e nas noites de verão, quando me sentia uma flor em botão. Foram páginas e mais páginas em que me debrucei, escrevendo as cartas mais pessoais...para ninguém e para todos...para o mundo, que fui descobrindo ser tão meu e tão pequeno, porquanto se repetiam os rostos diante de mim e nas páginas em que me debruçava, colorindo linhas e linhas e linhas.
Escrevo cartas para o futuro, como se as jogasse, dentro de garrafas, mar adentro, na esperança de que alguém com sensibilidade as encontre, um dia, e desejando que o mar tenha, então, a mesma beleza – ainda...-
Escrevo cartas para o passado, na esperança de que meu companheiro esteja lá, deleitando-se com prazeres antigos dos quais não faço mais parte e os quais já não me são possíveis.
É o que faço.
Escrevo cartas e as remeto ao tempo.
Escrevo, amiga. Cartas.
Acho mesmo que você as leu à medida que fui deslizando

a caneta pelas páginas do papel cor de creme – prefiro assim - .
Talvez você tenha sido e seja uma das poucas pessoas

que leram as baboseiras etéreas que saíram

e continuam saindo desta mente

e desta alma que flui e venta como nas manhãs

inquietas de junho quando a geada começa a derreter.
Sou uma escrevedora de cartas.
Passo o tempo escrevendo ao tempo.
Assim, feito testemunha de fatos, catástrofes e cenários e pessoas.
Hoje, escrevo mais sobre um espaço maior...

ele foi se ampliando, talvez porque eu tenha recebido

respostas remetidas de algum canto deste mundo doido e amado.
Sou o que fui colhendo através das palavras que escrevi.
Es-cre-ve-do-ra...
O termo me faz lembrar o verbo escavar...
Quem sabe?
Talvez seja o meu jeito de procurar – e encontrar alguns, até! – tesouros, arcas, monumentos...solos sagrados.
E, está certa você, minha amiga. Sigo mesmo seu conselho.
Porque escrever cartas me faz re*aprender a viver e fazer com que este tempo maluco seja mais leve e generoso da mesma forma como me ensina a ser um pouco melhor.

______________cartas do meu tempo

***carta de um dia de chuva e frio

*carta de um novo sábado

* carta de mais um dia

****arte

*carta de notícia triste...

*carta de quase outono

* carta de sábado

*carta de um novo ano*

**carta da manhã**

****arte

Carta de final de inverno

****arte

Carta de me deixar doer* (música: a flame in avalon)

****arte

Carta ao amigo de sempre

******arte

Carta ao infinito

******arte

***Folhas que caem

***Quase primavera

Uma quinta-feira qualquer

******arte

19 de maio de 2007

******arte

******arte

*03.março.2007* tempo de mim*

******arte

15 de fevereiro de 2007

****arte

16 de janeiro de 2007

*****arte

Carta de hoje: tarde de calor e chuva em Curitiba

*****arte

** O tempo do desamor

****arte

***um gole amargo de mim

****arte

*Noite

****arte

*Feriado na Cidade*

****arte

Escrevedora

carta de um novo ano

carta da manhã

03.março.2007 tempo de mim*

Feriado na Cidade